Cecília Borges

2011-10-31T13:04:00.000-07:00

das mulheres de trinta

São interessantes as afinidades entre Maria, de 'Play it as it Lays' de Joan Didion, e Marta, de 'Transa Atlântica' de Mónica Marques. Embora personagens pertencentes a universos distintos — geográficos, geracionais, culturais — as narrativas apanham ambas numa mesma faixa etária: a casa dos 30. Nesse específico período etático de uma mulher, que vai do golpe de misericórdia final na inocência ao primeiro vislumbre da crueldade do envelhecimento, a maioria já amou, deixou, sofreu, fodeu ou gritou. Umas, muito de tudo; outras, um pouco mais do que nada. Algumas foram ainda mães, sozinhas pelo caminho, sobretudo, ou muitas vezes nele tão mal acompanhadas. 'Maria' e 'Marta', cada uma à sua maneira, possuem gravado o código sentimental de um percurso universal e contemporâneo; feminino.

A uma aparente independência de costumes & vícios, legado da Modernidade, subsiste da mesma forma uma prisão consequente da imutabilidade da condição humana: a necessidade de afecto. Há também memórias — há sempre memórias — que despoletam no Presente receios e confusões; ou erros e omissões. As mulheres de trinta já sabem o que querem e muitas vezes também já o tiveram para consequentemente o perderem. Ou assim o crêem. Por culpa de incertezas, suas e de outrem, de abandonos, de desinteresses ou até das sogras, como algumas o fazem notar.

Em resumo e apesar de tudo, as mulheres de 30 ainda acreditam. Mas só mais uma vez.

Charlotte Rampling —como Jacqueline Bisset, Jessica Lange, Angie Dickinson, Sophia Loren e muitas outras— é a prova de que uma mulher pode ser atractiva e desejável em quase todas as fases da sua vida. De barely legal a housewife, de milf a mature.

Numa relação, vírgula, sentimental, há que ter tento na língua quanto à manifestação de impressões pessoais. Seja na forma de um reparo sincero ou de uma provocação pueril, de uma confidência passada ou de um desejo para o porvir, tudo o que se diz fica gravado na memória de quem escuta. Os dias passam e estas impressões pessoais — umas verdadeiras e sentidas, outras insignificantes — tornam-se numa espécie de lascas subcutâneas emocionais. Não se vêem, mas continuam à espera de sair sob pressão. Quando tal acontece, geralmente numa discussão, rasgam a pele e saltam para a conversa num tom quase sempre descontextualizado, quase sempre cruel e definitivamente sempre chantagista. Para evitar o desconforto, ou a injustiça, talvez seja prudente seguir desde o início o conselho do conhecido 'Miranda Warning': you have the right to remain silent. Anything you say can and will be used against you in a court of law.

Falando de manifestos da emancipação feminina pela mão de homens não podemos deixar de lembrar Choderlos de Laclos. O escritor francês, autor do conhecido puzzle libertino 'As Ligações Perigosas', produziu no ano 1783 um ensaio (e antes disso um breve discurso) sobre a educação das mulheres. Tamanha teorização deveu-se ao facto de a Academia de Chalons-sur-Marne ter lançado um concurso, reflectindo o zeitgeist Iluminista, que questionava os intelectuais sobre "quais os melhores meios de aperfeiçoar a educação das mulheres?". Laclos, homem de armas e de letras, respondeu.

Primeiramente, no discurso, afirma suportado pelo seu silogismo 'onde existe escravatura não pode haver educação: em todas as sociedades as mulheres são escravas; portanto, a mulher social não é susceptível de educação' que não há assim nenhum meio de aperfeiçoar a educação das mulheres. Ou seja, tal não será possível enquanto a mulher estiver subjugada ao poder masculino. Por isso mesmo apela para que não se deixem "iludir por promessas enganadoras ou o socorro dos homens", pois, da parte destes, não há verdadeiramente qualquer intenção de transformação. Laclos foi peremptório: só se escapa à escravatura com uma grande revolução.

Meses mais tarde retoma o assunto do discurso e escreve o ensaio "Das Mulheres e da sua Educação", no qual contrapõe, numa influência nostálgica e rousseauniana, as vantagens da «mulher natural» perante a «mulher social». A liberdade, o poder e a felicidade foram retirados às mulheres pela Sociedade, pois os "homens pretenderam tudo aperfeiçoar e tudo corromperam". Mas Laclos não deixa de ser uma vítima dos seus tempos. No último capítulo, dissertando sobre beleza e conduta femininas, remete a mulher para uma esfera familiar e privada, acentuando acima de tudo e contraditoriamente o seu papel de objecto.

No final, o que conta é a intenção. Laclos pelo menos tentou.

Aqui,

http://vontade-indomita.blogspot.com/

2011-10-31T10:28:00.000-07:00

Richard Serra, Drawings

Work Comes Out of Work, 1976/77

A Avenida Passos está cinza. Olhando para qualquer direção. Outras cores são passageiras: carro não dura, gente também não, até a faixa de pedestres já não destaca a prudência. Camille acha que somente o relógio laranja favorece a imaginação. Fora ele, o que parece ser, é. Como os porteiros, extensões perfeitas da portaria. A calça social marrom, puída, carrega o desgaste do mesmo tempo que assinou madeiras e assoalhos. E assim vai. O tempo age no homem da Avenida Passos, assim como a Avenida Passos cruza o tempo do homem e a Avenida Presidente Vargas. Objetivamente. Se não olhar pro céu, como Camille diz.

2011-10-13T08:29:00.001-07:00

MEIO DIA NO LARGO DO MACHADO -

sobre uma contradição que não consigo resolver

Jaime Martinez

Tenho sonhado - quase diariamente - com a realização plena daquilo que toma meus pensamentos há alguns meses. Ao despertar, num primeiro momento, me ocorre uma felicidade absurda por viver o desejo em imagens e poder senti-lo em ação, mais próximo e quente. Depois, uma melancolia sacana. Porque aquele sonho é só um sonho, dormindo ou não ----- Mas é o que tenho e não posso perder.

2011-10-12T04:57:00.000-07:00

Marianne: If only we could meet as the people we were meant to be. And not as people who try to play the parts that all sorts of powers have assigned to us.

Johan: I'm afraid that's impossible. The masking starts in the cradle and goes on all through life. No one in the world can find himself, as you say.

Marianne: It's not true. I live a much more honest life now than I've ever done.

Johan: And happier?

Marianne: All that talk about happiness is nonsense. My greatest happiness is to eat a good dinner.

2011-08-06T11:20:00.000-07:00

Fan Ho

2011-08-04T05:07:00.000-07:00

IMAGENS DE CAMILLE

2011-08-01T21:05:00.000-07:00

Instruction on how to cry from Leonardo Cariglino on Vimeo.

2011-07-25T18:41:00.000-07:00

QUANDO O GAROTO DO CACHORRO MARROM
ENCONTRA O GAROTO DO CACHORRO AZUL

Quis estar lá duas vezes. Mas prolonguei a estadia em Brasília e no domingo seguinte tentei acabar com a água do Rio de Janeiro. Repetidamente, limpei com dedicação cada unha dos pés e das mãos. Ih. Não vou chegar a tempo, constatei aliviada. Li "Todos os cachorros são azuis" na esquina do quarto, dividindo o fôlego com as cartas escritas pelo meu irmão enquanto ficou internado. Foi preciso muita coragem para assistir a peça de teatro adaptada do livro de Rodrigo Souza Leão.

Ensaiei uma crise de mau humor poucas horas antes de partir para a Gávea. O amigo não se comoveu: vigiou o relógio e escolheu minha roupa. No trajeto, senti uma saudade brutal do meu irmão e, por uma série de motivos, essa saudade é sempre dominada pela culpa. O primeiro surto aconteceu em 2005. No mesmo ano, me mudei para o Rio porque perdi a fé e ninguém pode perder a fé diante de quem só tem isso para se agarrar. Quando fiz as malas, descobri que não era mãe. Até então era este o papel que eu pensava ter. Tenho a impressão que ele também acreditava nisso. Mas essa é a minha história.

Os atores colocam em cena fragmentos de um autor já desintegrado. Mas a narrativa está longe do nonsense. Em cacos, a arte sobrevive assim como a esquizofrenia. Há mensagens claras de amor e delicadeza. Mas, entenda, claridade e lucidez não são sinônimos, muito menos para um esquizofrênico. Todog é uma homenagem nítida à vida que se sobrepõe à loucura, mas não deixa de assumi-la. No livro Rodrigo declara, dispensando nosso juízo: "Nunca comi merda. Nem sou dado a rituais macabros de existência. Sou um louco light, versão diet. Apesar do meu problema com o chip ser punk demais". Gabriel Pardal e Ramon Mello, em especial, representam com gerenosidade os Rodrigos que percorrem minha genética (Obrigada, queridos.)

O cachorro do meu irmão é marrom. É um boxer, musculoso e sereno, que o acompanha pela casa todo o tempo. Na pior crise, foi o único a levar porrada para em seguida ser nomeado Grande Irmão, com o meu em prantos. Tonico fez família recentemente. Meu irmão se formou em Gestão Ambiental, fez estágio no zoológico, está procurando trabalho (o plano é ir para uma ONG na Amazônia) e é apaixonado por fotografia, música e poesia. Vários amigos jogam sinuca com ele aos domingos. Meu irmão gosta de pescar, chegou ontem de Formoso do Araguaia (onde tirou essas fotos meses atrás).

Ele não gosta de briga. Ele gosta dos pensamentos simples. Essa é a linguagem que, para mim, ser humano comum, geralmente precisa ser traduzida. Veja só, Rodrigo Super Herói, precisamos traduzir Todog! O mundo calmo e de amor é uma estranha teoria. Talvez esse seja nosso grilo.

A platéia engole: "Com quantos paus se faz a canoa da realidade?"

Eu já descobri que ela afunda. Há dias duros, prova de natação em mar aberto, mas é bom que seja assim.

2011-07-17T17:22:00.000-07:00

QUANDO CAMILLE VÊ
A ORIGEM DAS COISAS (I)

Pague a passagem dele, Camille.

Depois me obedeça:

segure um prato vazio
e com a mão que te sobra dê carinho ao quadril
até que um animal cresça na respiração e
o jejum seja interrompido
pela natureza que te fez tão estúpida.

Não apare os pêlos e não se perfume.
Para que te aprenda a janela deve estar fechada
por um tempo, irá percorrer uma mulher
ansiosa suplicando por
Valium, fogo,
pau e sol

Mas aguente, Camille,
logo verá sua cara honesta.

Não beba para suportar,
e não te permita o sonho:
Você é um bicho que ele nunca poderia parir.

Chore,
no último andar do prédio maior
suas pernas conseguem cortar o vento da cidade
para que
em silêncio
caia,
caia até não ter desejo

2011-06-28T19:09:00.001-07:00

ANDRÉS

Ontem sonhei que via Andrés pela primeira vez.
E era melhor que a realidade
Duas ninfetas desciam pela rua dentro de sua jaqueta
como se pudessem ser o tórax
que antes, de ar e flores, era o signo desta breve vida.

Falso. Devo corrigir. Porque simplesmente não acho no mapa:
Fitz Roy y Gago Coutinho.

Chamo a visão e logo
decido romper com as veias da América Latina.
Ele geme, peço para esperar. Vou gozar junto.

Vamos viver de arroz e feijão, como Andrés e sua política.
Mas não me peçam para escrever sobre amor:
é tarde e usaram a inocência
para resignificar la
liberdad.
Mas deslumbra-te Andrés, deslumbra-te

Preciso me desculpar pela insensatez.
Ah, esses meus imperativos.
Ah, quando uso, AH. Esses capricornianos vivem na Terra
como profetas das águas passadas, não tem jeito que dê.
Tem certeza que deseja apagar esta publicação?

Não, Andrés. Meu pai está rouco, dirigindo a 50 quilômetros por hora
o motor deu merda
e ele vai ficar longe de casa até ganhar o tempo e as contas.
Minha mãe chora pelo telefone. Eu não me comovo, porque
você roubou a vontade

de me emocionar.

Sou o dia mais frio do ano.

Andrés, minha mulher chora. Mas você é tão decifrável neste sonho que eu
me acomodo tranquilamente

entre meus seios, essa Toda América Gelada. E respiro mais forte que ontem.

Por todos os grandes homens que podem estar na minha cama.

2011-05-11T10:30:00.000-07:00

Bran Symondson, Nails and Thorns.

2011-04-25T22:28:00.000-07:00

2010-10-07T17:52:00.000-07:00

A LIÇÃO DO AMIGO

"As solicitações da vida é que são muitas e as da minha agora muitíssimas e... Quer saber quais são? Tenho o meu trabalho cotidiano, é lógico. Lições no Conservatório, lições particulares. Mas atualmente as minhas preocupações são as seguintes: escrever dísticos estrambóticos e divertidos prum baile futurista que vai haver da alta roda daqui (a que não pertenço, aliás). Escolher vestidos extravagantes mais bonitos prá mulher dum amigo que vai ao tal baile. E escrever uma conferência sem valor mais que divirta pra uma festa que damos, o pianista Souza Lima e eu no Automóvel Clube, sexta-feira que vem. São as minhas grandes preocupações no momento. Serão desprezíveis para qualquer idiota antiquado, aguado e simbolista. Pra mim são tão importantes como escrever um romance ou sofrer uma recusa de amor. Tudo está em gostar da vida e saber vivê-la. Só há um jeito feliz de viver a vida: é ter espírito religioso. Explico melhor: não se trata de ter espírito católico ou budista, trata-se de ter espírito religioso pra com a vida, isto é viver com religião a vida. Eu sempre gostei muito de viver, de maneira que nenhuma manifestação da vida me é indiferente. Eu tanto aprecio uma boa caminhada a pé ao alto da Lapa como uma tocata de Bach e ponho tanto entusiasmo e carinho no escrever de um dístico que vai figurar nas paredes dum bailarico e morrer no lixo depois como um romance a que darei a impassível eternidade da impressão. Eu acho, Drummond, pensando bem que o que falta a certos moços de tendência modernista brasileiros é isso: gostarem de verdade da vida. Como não atinaram com o verdadeiro jeito de gostar da vida, cansam-se, ficam tristes ou então fingem alegria o que é mais idiota do que ser sinceramente triste"

(Mário de Andrade a Carlos Drummond de Andrade, 10/11/24)

2010-07-25T14:32:00.000-07:00

DOMINGO DE HIKMET

Hoje é domingo.
O lençol está no centro da cama desde cedo.
Essa montanha zela a vastidão,
a mulher livre que fui ontem.
Com a noite veio o destino das coisas,
na costura das minhas pernas o desenho do que não nasceu.
Agora quero o mesmo domingo de Hikmet.
Sua sabedoria para contemplar a obrigatória distância.
Aguardo também que os regatos do rosto amado -
os que somente eu conheço -
sejam levados com pressa pela seca.
Que eu não me ofenda se as suas unhas
estiverem corretamente aparadas,
porque a vida segue.
E tenho muita fome do sentimento que era desse homem.

2010-06-26T18:27:00.000-07:00

Enzo Ramorione

2010-06-12T07:29:00.000-07:00

TRAVESSIA

"Depois de procurar por uma eternidade...". Janaína me conheceu hoje. Passei pela Garcia D'Ávila, segui para a livraria e lá estava uma analista de sistemas que ama Pablo desde 2006. Ela quer se mudar pra Índia, "sempre foi meu sonho, agora tenho conhecidos em Nova Dhéli. É a hora!", mas o namorado não pode ir porque assumiu o tão esperado cargo na empresa e quer se casar com ela. Aqui. No Rio de Janeiro. Depois de difíceis conversas com Pablo, o que ela sabe é que não será ele quem a beijará durante o entardecer de Gokarna. Sugeri um café. Enquanto subíamos a escada eu soube que me lembraria da manhã de hoje para sempre.

Os ritos hindus e o auto perdão (por já ter feito uma escolha) faziam com que ela gesticulasse exaustivamente. Eu, que chamei sua atenção pela conversa eufórica com um dos atendentes, estava ali pra validar a existência de uma mulher em pleno 12 de junho comprando guias turísticos. Talvez Pablo, naquele momento, estivesse comprando flores. Tentei não me lembrar dos filmes (muito menos da minha vida): ela vai embora, ele fica mal, ela se arrepende mais tarde. Ele a aceita de volta OU NÃO. Começamos a divagar sobre a recorrência do amor. "Pois é, Janaína, quantas vezes o amor acontece?".

Me dei conta, talvez pela primeira vez, que vivemos sob o Alerta da Raridade. Estrela cadente - eclipse - cometa. O céu do amor de Éluard. Nenhuma novidade. Quantas Ninas Simones foram necessárias para que eu acreditasse que "the birds in Maytime would sing a lonely refrain" caso desistisse de brigar pela extensão do acontecimento amoroso? Uma. Janaína não se importava com todas essas pragas, obviamente menos com os pássaros de Maytime. Sua busca eterna, após o segundo café e a possibilidade de dividir comigo as expectativas sobre o país asiático, parecia significar uma noite no Baixo Leblon onde conhecera Pablo. Depois foram apenas quatro anos de namoro. Em apenas um lance de escada, eu estava diante de uma pessoa que gargalharia de quase todas as minhas madrugadas.

"Eu disse que ele poderia me deixar mas NUNCA acharia alguém que amasse todas as suas limitações mais do que eu". "Tentei abrir a porta da casa dele com a chave da minha depois de beber uma garrafa de uísque", ela riu. "Antes pintei meu cabelo de loiro", ela não acreditou. Apresentei os livros que comprei, falei sobre o título que eu e o atendente achávamos genial. Expliquei o motivo de estar com dois laptops. Enquanto ela lia a orelha de cada um, tentando imaginar qual graça teria um personagem de Nova Iorque se não fosse realmente alguém em Nova Iorque, pedi meu último café. Tentando revisitar as últimas boas lembranças:

1. seu cheiro é de alguma fruta tropical
2. sexo com você é o melhor. tem amor.
3. te amo,

mas não é a mesma coisa.

Todos nós temos Gokarna. O caminho mais longo até chegar em casa.
Como se fosse preciso escalar uma montanha, atravessar o oceano, até entender que é só pagar uma passagem de metrô. De avião.

2010-06-08T07:30:00.000-07:00

LARGO DO MACHADO

2010-05-31T12:05:00.000-07:00

2010-05-27T14:59:00.000-07:00

MAD GIRL'S LOVE SONG

I shut my eyes and all the world drops dead;
I lift my lids and all is born again.
(I think I made you up inside my head.)

The stars go waltzing out in blue and red,
And arbitrary blackness gallops in:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I dreamed that you bewitched me into bed
And sung me moon-struck, kissed me quite insane.
(I think I made you up inside my head.)

God topples from the sky, hell's fires fade:
Exit seraphim and Satan's men:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I dreamed that you bewitched me into bed
And sung me moon-struck, kissed me quite insane.
(I think I made you up inside my head.)

God topples from the sky, hell's fires fade:
Exit seraphim and Satan's men:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I fancied you'd return the way you said,
But I grow old and I forget your name.
(I think I made you up inside my head.)

I should have loved a thunderbird instead;
At least when spring comes they roar back again.
I shut my eyes and all the world drops dead.
(I think I made you up inside my head.)

- Plath

2010-05-25T20:32:00.000-07:00

Todas as coisas me atraem agora mais que a escrita. Aprender temperar peixes é uma delas. Talvez eu não tenha o que dizer para os outros. Por hoje, só irei preparar um bom jantar. Comê-lo. Abrir uma garrafa de vinho. Dez prédios separam minha janela do mar. De qualquer forma, é possível imaginá-lo como prova que o silêncio não leva as ambições. Nem as humanas. Essas tias gordas e enfadonhas! Confesso que nunca fiz vigília pelas palavras. Estaria exausta se tivesse me dito ser escritora, porque não me presentearia com tamanha segurança para escrever enquanto lixo as unhas. Impressão terrível que tenho em algumas literaturas. Vou ficar com o vinho e com o mar pouco distante. Por hoje, não há nenhuma sensibilidade que possa ser compartilhada. Ela deseja ser toda minha. E eu não mando nessa relação.

(Sobre temperar peixes, aceito sugestões)

2010-05-25T19:08:00.000-07:00

SÃO PAULO E TOKYO DE BRUNO CALS

Meses atrás, pesquisei sobre os prédios de BH para escrever um roteiro. O projeto da capital mineira tinha como inspiração Paris e Washington e seus edifícios surgiram para que um Brasil republicano e industrializado não fosse apenas sonho. A vaidade dos homens parece ser marcada verticalmente na história, seja em pleno cerrado ou não. No caso de Belo Horizonte, a imponência das construções era totalmente contraditória às carroças que ainda existiam e os moradores achavam a nova paisagem assustadora, criando inúmeras lendas sobre fantasmas que vagavam por ali. Bruno Cals muda essa perspectiva, dá chance para um novo diálogo com esses gigantes da Paulista e de outras cidades do mundo. A série Horizontes está na 1500 Gallery, em NY, até final de Julho. Vejam aqui mais fotos dele.

2010-05-22T20:16:00.000-07:00

2010-05-05T09:38:00.000-07:00

VÁ

Hélio Jesuíno e Rogério Camacho. Dois artistas fantásticos.
Tenho a felicidade de ter O Baile, do Hélio, na parede da sala.
Apareçam. Adquiram. Admirem.

Abertura 12/05 a partir das 20h

Avenida São Sebastião, 135 - Urca / RJ

2010-04-09T07:12:00.000-07:00

Pieter Hugo, Rose Njoku, Enugu, Nigeria, 2008, from the series Nollywood. Digital C-Print, © Pieter Hugo, Courtesy Yossi Milo Gallery, New York

2010-03-25T14:34:00.000-07:00

CIGARETTES AND WHISKEY AND WILD, WILD WOMEN

Perhaps I was born kneeling,
born coughing on the long winter,
born expecting the kiss of mercy,
born with a passion for quickness
and yet, as things progressed,
I learned early about the stockade
or taken out, the fume of the enema.
By two or three I learned not to kneel,
not to expect, to plant my fires underground
where none but the dolls, perfect and awful,
could be whispered to or laid down to die.

Now that I have written many words,
and let out so many loves, for so many,
and been altogether what I always was—
a woman of excess, of zeal and greed,
I find the effort useless.
Do I not look in the mirror,
these days,
and see a drunken rat avert her eyes?
Do I not feel the hunger so acutely
that I would rather die than look
into its face?
I kneel once more,
in case mercy should come
in the nick of time.

Anne Sexton

2010-03-21T18:46:00.001-07:00

ACIMA DA CIDADE

O grande amor não acontece para a maioria. Muitos encontros podem seguir a vida inteira por acordos e afinidades. O que não é de todo ruim, evita-se fadiga e o exercício de tolerância. A coragem é poupada também, como quando optamos por não saltar de asa delta. Outros sentimentos podem se maquiar de grande amor, surgirem sem pontadas no peito, todos inteiramente serenos, dando a impressão de completude: a tampa da panela, a metade da laranja, o sapato velho para o pé cansado. Não viver um grande amor é uma opção, inclusive é aceitável. Afinal, a gente também pode ter um emprego meia boca pra pagar o aluguel e adiar solenemente a viagem aos vulcões adormecidos de Lanzarote. Sem ter vivido um grande amor ainda podemos dividir uma casa com alguém e ter filhos. O outro será admirado, respeitado e terá direito a afagos e atenção. A tranquilidade é a constante que não existe em um grande amor. E todos nós sabemos quando não estamos vivendo um grande amor pela quietação do organismo: tudo está funcionando muito bem, obrigada. O grande amor é um filho da puta, seu sapato não tem a numeração que a gente precisa. Provavelmente o grande amor só fará as mais doces promessas quando bêbado, o saldo dele no banco é negativo e ele tem uma maniazinha horrenda. Aquela que só quem teve ou tem um grande amor sabe o quanto é detestável aquilo que ele faz. O grande amor, depois da primeira revista, parece somente dar prejuízo e durante noites e noites e noites perguntamos para nós mesmos se é um grande amor. Original, como o pecado, o surgimento das imperfeições humanas. Mas descobrimos rápido. E a partir daí basta preencher essa fichinha e doar cinco litros de sangue por dia. Por sorte, não teremos que subtrair o que antes eram dois dentro da gente. Vinícius escreveu que para viver um desses é preciso peito de remador. Adélia Prado diz que ele é feinho, acho que às vezes o grande amor usa a mesma camiseta durante três dias, deixa a cera de depilação na pia ou nem corta os pêlos do nariz. Mas ela também diz que uma vez encontrado, é igual fé, não teologa mais. O grande amor, quando velho, se veste de intimidade mas ainda dá disparos de grande amor. Ele é incansável, não tenta 70 x 7 como a conta que disseram existir pro perdão, ele insiste em dízimas periódicas. E o grande amor não faz o que fala, mas faz muito bem o que ficou no silêncio. Porém sempre existirá um momento crucial. Porque além de encontrar um grande amor, precisa ser decidido se ele pode subir até o andar da sua casa. Se vai caber na sua mala, se ele pode dividir a mesa com seus amigos e achar vários deles chatos, ouvir samba enquanto tudo que você queria era I've got you under my skin, se ele pode reclamar do seu cigarro, cobrar sua presença. Porque o grande amor precisa viver junto, precisa checar sempre o bilhete premiado (tudo bem que às vezes o bilhete fica com cara de sentença), porque o grande amor não acontece pra maioria. Aconteceu com você. Então é necessário decidir se você quer entender que precisa mudar isso e aquilo pra viver um grande amor, poxa, nem tudo na vida teve 90% de aprovação. E se decidir vivê-lo: coisas prateadas espocam, seu olho vê dentro de diamantes, o mar cabe na cama, acorda-se porquinho da índia, nega-se leis da gravidade facilmente (Chagall sabia disso), surgem comparações dementes do grande amor com summer nights in Spain, Garbo's salary e docinho de coco, além da criação natural e imediata de um dialeto nunca visto pela humanidade e nem por você antes de deixar o grande amor subir até o seu andar. E as rosas falam sim, o que é bacana também.

acima da cidade, Marc Chagall

2010-03-14T18:21:00.000-07:00

Vozes from Marcelo Noah on Vimeo.

Filme feito por Marcelo Noah e Isabel Ramil para o Pecha Kucha Night VOL. 7

2010-03-10T08:29:00.000-08:00

Essa foto é da Autumn Sonnichsen

Você nem imaginava. Ela trabalha em média nove horas e na frente de sua mesa existe um grande espelho. Dele ela vê o terceiro andar de um prédio e fuma ao mesmo tempo que a garota na varanda sempre às quatro. Elas ficam próximas só porque estão perdidas. E o vão entre as construções é bobo, não separa de quem é aquela solidão ali. Mas também não ilude. Se cair dessa altura, morre.

2010-02-07T17:37:00.000-08:00

SILÊNCIO
Vi há pouco a vida estendendo os braços e
eles saíram por uma porta neoclássica
tão esguia quanto minha novata lucidez.
Penso em como são importantes os espasmos,
não há vergonha do que por ser contrário,
me faz agora querer-te com paciência.
Essa é a ordem de todas as coisas e das moças.
E dos pássaros.
Depois de uma pausa de efeito dramático
já com o retalho de terra limpo de detritos
afundamos o pescoço, inclinamos a cabeça
e seguimos marcando tempos suaves no compasso.
Parece silêncio.
E só assim posso pedir o amor com plenitude.

2009-12-21T12:04:00.000-08:00

entre as folhas das imperiais

contas

a receber o que ninguém jurou

vento

vento

como se tudo fosse apenas ventar

e é

antes que tente o coração cobrar

mais alto que o silêncio milagroso das passagens

já bebo 2010

até

2009-12-20T14:33:00.000-08:00

CADERNOS: Quando a sra. fala que o poeta olha a árvore e vê o ser da árvore contido plenamente em seu nome, está se tratando aí de uma experiência estética mais ampla ou de algo que tem a ver com a nomeação, com a palavra propriamente dita?

A. Prado: Não sei se sei responder isso. Vamos ver: a experiência se revela em palavra, certo? A palavra é a carne da experiência; existe, portanto, uma ocupação anterior.

CADERNOS: Se no fundo dessa árvore, como se qualquer ser, existe Deus, descobri-lo, nessas circunstâncias, seria a função do poeta?

A. Prado: Poeta não tem função neste sentido de "utilidade" - ele vai ali, tem a experiência e tal. Eu acho que a poesia é um fenômeno da natureza, igual a tempestade, rio, montanha.

CADERNOS: Fenômeno mesmo, no seu sentido original, grego, de "aparecer"?

A. Prado: Sim, sim. Poesia não é algo que eu crio com palavras; sento e falo: "Agora com estas palavras vou criar isso ou aquilo". As palavras de servem na medida em que dão carne a uma experiência anterior. Eu só posso escrever porque existe essa experiência anterior. Eu posso até cutucar um pouquinho em alguma palavra e ela me despertar a coisa, mas essa coisa que a poesia desperta é que é o grande mistério. Para mim, é o corpo de Cristo; ela é uma encarnação da divindade, é um experimento do divino. E o máximo desse experimento é um Deus que tem carne, que no caso é Jesus. É o caminho de poesia possível.

CADERNOS: E a importância de nomear?

A. Prado: Deus é logos e o filho de Deus é o Verbo.

CADERNOS: Ou seja, a poesia existe quando há "encarnação".

A. Prado: Quando há uma encarnação. Eu preciso da carne das palavras, não é? Ou da carne da pintura, da carne do som - estou falando de arte, de um modo geral. Nós estamos falando não do poema, mas da poesia que ele sustenta, que ele dá.

CADERNOS: No ensaio do crítico Antonio Hohlfeldt sobre sua obra, que estamos publicando neste número, ele chama a atenção para o cuidado que a sra. tem ao batizar seus personagens. Pensando no Cratilo de Platão, como a sra. situa o problema do nome das coisas - elas, de fato, estão identificadas com os nomes que ganharam ou, neste assunto, a sra. é mais nominalista, isto é, acredita que os nomes sejam arbitrários?

A. Prado: É curioso o Hohldfelt falar isso. Os nomes são importantíssimos, mas eu não nominalizo. O nome tem que ser a coisa.

CADERNOS: O ser tem o seu nome. Uma árvore se chama árvore...

A. Prado: Porque a "arvorice" dela cabe só ali, naquele nome.

CADERNOS: E por que em, digamos, inglês este ser é chamado de tree?

A. Prado: Não, não, isso é outra coisa; estou falando da categoria ontológica. Sabe como eu resolvo isso aí? Achei o negócio. Eu acho assim: não existe palavra, palavra é coisa, é sentido. Essa mesa aqui é mesa apenas por causa da coisa. Então o que é a palavra? É a coisa. A que nós damos um nome, no caso, entre aspas, "arbitrário".

CADERNOS: A poesia, portanto, transforma a coisa em coisa?

A. Prado: Se não for assum, não é nada. É aquele negócio do "escrevo a tarde, não a palavra"...

CADERNOS: Poesia é coisa?

A. Prado: Na poesia a palavra vira a coisa. Aí é que está a unidade consubstâncial.

--
Entrevista concedida à equipe do Caderno Literário do Instituto Moreira Salles, em plena quaresma, na casa de Adélia em Divinópolis/MG
via @Maykson de Souza

O ALFABETO NO PARQUE
A.P., in: Terra de Santa Cruz.

Eu sei escrever.
Escrevo cartas, bilhetes, lista de compras,
composição escolar narrando o belo passeio
à fazenda da vovó que nunca existiu
porque ela era pobre como Jó.
Mas escrevo também coisas inexplicáveis:
quero ser feliz, isto é amarelo.
E não consigo, isto é dor.
Vai-te de mim, tristeza, sino gago,
pessoas dizendo entre soluços:
“não aguento mais”.
Moro num lugar chamado globo terrestre
onde se chora mais
que o volume das águas denominadas mar,
para onde levam os rios outro tanto de lágrimas.
Aqui se passa fome. Aqui se odeia.
Aqui se é feliz, no meio de invenções miraculosas.
Imagine que uma dita roda-gigante
propicia passeios e vertigens entre
luzes, música, namorados em êxtase.
Como é bom! De um lado os rapazes.
Do outro as moças, eu louca para casar
e dormir com meu marido no quartinho
de uma casa antiga com soalho de tábua.
Não há como não pensar na morte,
entre tantas delícias, querer ser eterno.
Sou alegre e sou triste, meio a meio.
Levas tudo a peito, diz a minha mãe,
dá uma volta, distrai-te, vai ao cinema.
A mãe não sabe, cinema é como diria o avô:
“cinema é gente passando.
Viu uma vez, viu todas”.
Com perdão da palavra, quero cair na vida.
Quero ficar no parque, a voz do cantor açucarando a tarde...
Assim escrevo: tarde. Não a palavra.
A coisa.

2009-12-08T11:51:00.000-08:00

Hélio Jesuíno

AVES DO PARAÍSO

São duas da tarde como ontem
por isso perdi minha fé nas aves do paraíso.
A única coisa que consegue me emocionar faz tempo
lanço-me na lembrança apenas pela saúde
só assim consigo reconstruir meu rosto
sem as baratas de kafka e burroughs
que esses dias tive que matar com saliva.
Há dias que acordo com o padre antônio
ele sussurra que nunca concedeu meu completo exílio de minas gerais
e faz sinal da cruz na minha testa com o polegar cheio de cuspe
aquele português magro e narigudo
não sei o quer de mim.
Se entendo deus em letras minúsculas
e tantas vezes me comove seu afeto
já é o bastante para que o pai de tantos
descanse durante minhas noites
para que eu possa -
com as janelas cuidadosamente trancadas -
engolir sozinha
o desespero
bicho que não foi feito por ele e nem pelos homens.

2009-12-08T11:47:00.000-08:00

NEM UM VERSO EM DEZEMBRO
Adélia Prado

Não quero nunca desejar a morte,
a não ser por santidade, como a chamou Francisco: irmã.
É quase 25 e nem um verso.
Movo as pernas sem conter meus quadris,
como deveria ter feito a vida toda,
pra conquistar o mundo.
Borboletinhas pardas, ciscos, seixos, gravetos,
água de sabão escapando do muro, duram ofertados
enquanto percorro o bairro,
a menina me olha do alpendre ladrilhado
e nem um verso.
Eu primo na minha obra porque é tudo que tenho.
Na casa de três cômodos, de terreirinho escorrido,
a vida é ruim, a alma fica gemendo: ô vida.
Desguio dali uma idéia de suicídio
que paira sobre o telhado junto com a antena do rádio,
mas a idéia volta, e nem um verso.
Preciso me confessar ao homem de Deus:
cometi gula, ansiei pelo detalhe das fraquezas alheias
e mesmo tendo marido explorei meu corpo.
Nem um verso em dezembro, eu que para isso nasci e vim ao mundo.

Minha alma quer copular.
Os magos passam de jato, a estrela se esconde,
chove torrencialmente no Brasil.

2009-11-15T12:54:00.000-08:00

"Lentamente, vou compreendendo o absurdo da tarefa que me propus. Tenho a sensação de tentar ir a algum lugar, como se soubesse o que quero dizer, mas quanto mais longe vou, mais seguro me sinto de que o caminho rumo ao meu objetivo não existe. Tenho de inventar a estrada a cada passo e isso significa que nunca posso ter certeza de onde me encontro. Uma sensação de andar em círculos, de sempre voltar atrás pelo mesmo caminho, de partir em várias direções ao mesmo tempo. E, mesmo que eu consiga fazer algum progresso, não estou nem um pouco convencido de que vá me levar aonde penso estar indo. Só porque vagamos sem rumo no deserto não significa que exista uma terra prometida.

...

Pareço atormentado, assolado por alguma incapacidade mental de me concentrar no que estou fazendo. Vezes seguidas vi meus pensamentos se desviarem do objeto à minha frente. Tão logo penso uma coisa, ela evoca uma outra, depois outra, até que há um acúmulo de detalhes tão densos que sinto que vou sufocar. Nunca antes estive tão consciente da fenda que separa pensar e escrever. Nos últimos dias, de fato, comecei a sentir que a história que tenho que contar é de algum modo incompatível com a linguagem, que o grau de sua resistência à linguagem dá a medida exata do quanto me aproximei de dizer algo importante, e que quando chegar o momento de eu dizer a única coisa verdadeiramente importante (suponho que ela exista), não serei capaz de dizê-la"

(Paul Auster, A invenção da solidão)

2009-10-30T21:26:00.000-07:00

WHEN YOU ARE OLD
- Yeats

WHEN you are old and grey and full of sleep,
And nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream of the soft look
Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true,
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how Love fled
And paced upon the mountains overhead
And hid his face amid a crowd of stars.

2009-10-19T11:20:00.000-07:00

"Uma mulher sempre sabe como está sua aparência a cada dia. E que um beijo na mão, primeiro, não deve doer, segundo, não deve ser molhado, terceiro, deve ser dado nas costas da mão. Homens sabem ainda melhor do que mulheres como deve ser um beijo na mão, certamente também Albu.

(...)

O veneno é eu acreditar que meu cérebro escorrega para a frente, sobre a cara. É humilhante, não há outra palavra, sentir-se descalça no corpo inteiro. Só que, quando a melhor palavra ainda não é suficiente, não se pode dizer muita coisa com palavras."

[Herta Müller, vencedora do Nobel 2009, em O compromisso]

2009-09-03T15:38:00.000-07:00

INFLUÊNCIA DOS DISCOS DE MAMÃE

God Help The Girl é desse século.

2009-09-02T19:46:00.000-07:00

FOTOS DO ÚLTIMO DOMINGO

Taci grávida de quase 9 meses de Pedro.

2009-09-02T06:50:00.000-07:00

Lizy Darko

2009-09-01T07:21:00.000-07:00

LITTLE ORPHAN ANNIE

Era uma história em quadrinhos de Harold Gray, isso nos anos 20. Virou programa de rádio, filmes, seriado, musical da Broadway. Uma amiga chegou a assistir o seriado em 82 e me mostrou alguns episódios ontem. Ela tem uma das versões do filme que vou enviar logo pra afilhada. Hm, se alguém quiser ver Sarah Jessica Parker adolescente cantando uma das canções de Annie, está aqui.

Um dia feliz pra pequena:

2009-08-31T09:27:00.000-07:00

Ontem fechei The Brooklyn Follies. Quem me disse que é o melhor livro do Paul Auster pode ter razão. Dos que eu já li dele, está mesmo no topo. Assisti o musical "Um violinista no telhado". Algumas cenas são ótimas, como a do leiteiro Tevye cantando "If a were a rich man", que coloco abaixo. Se eu não estiver enlouquecendo, ouvi uma versão dessa música em pleno carnaval do Rio, tocada pelo bloco Orquestra Voadora. Pirei? Só sei que preciso de uma segunda chance pra entender se o filme é cansativo ou se eu, que coloquei o DVD já no começo da madruga, quem estava um trapo. Passei a tarde toda com os queridos Max e Taci, que estão grávidos de Pedro, fotografando a mamãe. Lindíssima, como podem ver. Essas duas foram tiradas com a digital, que nunca uso. Me viro com analógica e as fotos serão reveladas ainda hoje. Final de semana agradável com amigos, perfeito para que eu treinasse substituir sonhos por auto-ilusão consciente, mas dessa manha falo depois.

FIDDLER ON THE ROOF - IF I WERE A RICH MAN

2009-08-28T16:06:00.000-07:00

VERDADES POUCO DITAS DO MEIO LITERÁRIO

(CtrlV do blog do Michel Laub)

Sobre o crítico – Martin Amis diz que um dos problemas da crítica literária é que seu instrumento de expressão, o texto, é o mesmo usado pelo objeto de sua análise, diferentemente do que acontece na música, no cinema, nas artes plásticas, no teatro. Ou seja: ao decretar que um escritor não sabe escrever direito, o crítico no mínimo terá de fazê-lo numa prosa com algum sabor e algum brilho, o suficiente para não cair num certo ridículo. Para irritação dos críticos, que acham essas questões mundanas demais para serem discutidas nas esferas elevadas onde atuam, o fato é que todo escritor, ao ler uma resenha negativa de seu livro, instintivamente trata de avaliar o texto do algoz – e na imensa maioria dos casos, claro, chega a uma conclusão não muito lisonjeira a respeito.

Sobre o escritor – Embora as honrosas exceções, que são em número muito menor que o anunciado, toda obra literária é autobiográfica. Não só naquele sentido geral e cômodo – “o que penso sou eu” ou “a forma como digo é como sou” –, mas diretamente mesmo: pessoas ao redor do escritor, fatos, cenas, sensações, é virtualmente impossível que isso não seja transportado, de uma forma ou de outra, com os devidos disfarces e perfumes, para dentro dos seus livros. Como esse escritor está sempre em busca de assunto, sua vida muitas vezes passa a ter uma função utilitária, num processo que John Updike definiu mais ou menos assim: até decidir se dedicar à literatura, o sujeito sofre as coisas de verdade, porque ainda tem tudo a perder; a partir do momento em que passa a ver nas experiências ruins uma possível matriz de ficção, não é muito difícil transformar “dor em mel”. Dá para acrescentar que, como ainda se acredita que esse mel será mais doce se houver mais dor, em alguns casos patéticos – juro que estou falando em tese, gente – o sofrimento passa a ser quase desejado.

Sobre o escritor que é também crítico – Bem, aí a gente precisa se defender como pode, construindo meia dúzia de argumentos que justifiquem intelectual e moralmente essas mesquinharias todas. Num ótimo ensaio que andou circulando há um ou dois anos, Zadie Smith disse algo interessante sobre T.S. Eliot, segundo quem a personalidade do autor não interessa, ou, num resumo mais grosseiro, texto e autor são inconfundíveis. Pergunta Zadie: será que Eliot não dedicou seu enorme talento para defender essa tese, entre outras razões, porque em sua biografia constava o fato de ter abandonado a própria mulher num hospício?

Sobre a competição entre autores – Ao contrário do que diz o senso comum, tudo o que o escritor quer é gostar dos livros dos seus colegas. Esse é um dos motivos por que sua leitura nunca terá a mesma isenção da que faz o crítico descompromissado ou o público: frase a frase, parágrafo a parágrafo ele torce para que o texto lhe diga alguma coisa, para que ele não precise experimentar a sensação auto-corrosiva de vergonha ao elogiar o autor seu amigo no bar. Não há quem prefira ser hipócrita a ser generoso, mas claro que estou falando do que vejo – para minha perplexidade, ouvi dizer que por aí também existe inveja, rancor, mesquinharia.

Sobre críticas ruins – Evidentemente que uma resenha positiva dá uma certa alegria, assim como uma negativa pode estragar a manhã (e o início da tarde, talvez), mas a importância disso é um tanto relativa. De tanto ser cumprimentado por textos que me desancavam, não foi difícil concluir – surpresa – que a maioria das pessoas não lê críticas, ou lê sem muita atenção, ou lê mal. Daí que devemos torcer apenas para que essas críticas a) saiam na imprensa escrita, e não na Internet, onde vão nos assombrar via Google pelo resto da vida; b) tenham títulos e chamadas meio neutros; c) deixem a cacetada lá para o penúltimo parágrafo ou coisa assim: porque aí, numa silenciosa e apoteótica vingança nossa, a chatice, cretinice e irrelevância do crítico que fala mal da gente – os que elogiam são sempre ótimos – afastará o leitor bem antes.

2009-08-28T08:26:00.000-07:00

OI, RICARDO. ESSA FOTO É MUITO BACANA.

É o que eu escreveria se tivesse o e-mail do Ricardo Alves, dono da foto que é papel de parede do meu laptop há 2 meses. Mas no site que peguei o registro tão bonito feito na Ilha do Rio Doce (Caratinga/MG), não há informações sobre o fotógrafo que suponho ser mineiro e gostar de carros antigos. Porque ele também tirou uma de pessoas sorridentes dentro de um Galaxie conversível.
Mas essa é mesmo muito bacana, né?

2009-08-27T08:15:00.001-07:00

COPA FEST

No Beco das Garrafas, onde nasceram a bossa nova e o samba jazz no Rio, tocavam os pianistas João Donato e Osmar Milito, o baixista Sérgio Barrozo, Paulinho Trompete e o clarinetista Paulo Moura nos anos 50 e 60. O Copa Fest está reunindo esses músicos de sexta a domingo no Copacabana Palace. Venda de ingressos aqui, rola meia entrada.

Amanhã a festa começa com

SEXTA, às 20h – David Feldman Trio e Gabriel Grossi

David Feldman reinventa uma formação completamente inspirada no Beco. Pianista, David será acompanhado por Sérgio Barrozo no baixo e Paulo Braga na bateria. Barrozo já tocou com todo mundo, de Egberto Gismonti a Caetano Veloso, e fez parte do legendário Rio 65 Trio, com Dom Salvador e Edison Machado. Braga também é bastante requisitado. Gravou o sensacional ‘Elis & Tom’, em 1973,e tocou muitos anos com Tom Jobim. David Feldman reproduz com alta fidelidade o som que nasceu e alcançou a maioridade no Beco das Garrafas. O gaitista Gabriel Grossi, elogiado pelos ases do instrumento, fará uma participação especial.

SEXTA, às 23h – Paulinho Trompete e Banda Sambop

Paulinho Trompete & Banda Sambop é a essência do Becodas Garrafas. Baseado no seu recente disco, ‘Tema feliz’, em homenagem ao grande compositor e violonista Durval Ferreira, este show mostra o seminal repertório que teve gravações históricas dos grandes nomes do jazz. Hamleto Stamato (piano), Ney Conceição (contrabaixo), Widor Santiago (saxofone) e Erivelton Silva (bateria) formam a Banda Sambop. O nome traduz com fidelidade a síntese entre o samba e o jazz, que continua sendo recriada ao vivo pela sensibilidade dos músicos.

IREI.

2009-08-20T14:18:00.000-07:00

SATURNUS

Elisa queria que as pintas que marcam o norte e o sul das suas pernas fossem vírgulas. Assim o homem que quisesse beijar suas coxas, que têm aproximadamente nove deliciosas pintas cada, teria tempo pra pensar que se ousa ir da Terra à Lua em 257.000 km/h só gozaria depois de sete meses quando chegasse ao planeta que rege o signo de Elisa. Mas ela nunca disse isso pra ninguém, só anotou essa matemática romântica no canto de uma página da Galileu. Revista que provavelmente irá pro lixo amanhã, quando ela reúne todos os recicláveis antes de ir pro trabalho.

No metrô, depois do encontro com Pedro, relembrou tudo o que diria se ele não tivesse escolhido o outro lado da plataforma. Elisa sabia que era a última vez que perdoaria aquele homem por não ter entrado no mesmo vagão e poupado a raiva que ela sentia da rolha do chardonnay barato que comprou pensando que estaria feliz agora e nem ligaria para a rolha do chardonnay. Mas realmente ter privado uma ou duas horas que Elisa queria pra dizer que não tem mais medo do amor era absurdo perto de uma espera de sete meses, por exemplo.

Ela acredita que a graça de ser um animal que pode se demitir do tempo da natureza quando bem entende, é essa. Não esperar. Não ir pra casa. Não girar quando é possível ter dois corpos eufóricos na mesma cama, concordando que não fazem a mínima idéia de como estarão naquele lençol amanhã mas desejam e desejam e desejam, pagando R$2,60 que é a mesma merda de tarifa que obrigou o seu silêncio.

Eu observo Elisa que, nessa hora, já brigou com os dentes pela rolha e anota em papéis aleatórios frases simples sobre como é bom ter pelo menos uma noite fria pela frente, existir algo pra beber na geladeira, reconciliar-se com a aflição, encarar que a vida é um jogo mais complicado que a natureza. Como se escrevesse uma história em quadrinhos boba, mais óbvia que um romance de 400 páginas que enfeite as causas da alergia que vejo daqui aparecer no norte e sul de suas pernas antes brancas.

2009-08-19T08:19:00.000-07:00

Quando saiu "dente de leão" e dei algumas entrevistas, a pergunta recorrente era sobre a ligação declarada do meu trabalho com música. Passei uma tarde com Ronaldo Machado, um dos editores da Éblis, comentando sobre isso. Na minha poesia deixo escapar nomes de músicos, às vezes trechos de letras. Mas não tem mistério. Cada um rouba inspiração de algum lugar, ou de vários. Tenho hábito de chegar em casa e ligar o som, é a primeira providência pra deixar de lado todas as preocupações e o cansaço. Me animo quando uma voz gostosa toma conta da casa, consegue conversar comigo de alguma maneira, fico muito inspirada. Gostaria muito de cantar, mas já me disseram que eu só acho o tom legal da minha voz depois de algumas garrafas de vinho e não estou afim de ser uma Amy Winehouse sem talento quando está sóbria. Valeu. Existem os abençoados, alguns posso ter por perto. Já sou bem feliz como fã. Gosto de ler sobre música, descobrir alguém fenomenaaal e mostrar pra outras pessoas. Há uns dias sai com um casal de amigos, dançamos soul a madrugada toda e no dia seguinte um deles falou que teve um momento na pista que ele teve certeza que deveria trabalhar com música, que fotografia não estava com nada, que o DJ tinha colocado uma música que mexeu com ele e algumas certezas sobre a vida foram aparecendo, rolou uma euforia. Música tem esse poder. Eu sigo com os downloads diários, fuçando myspaces, lendo blogs sobre música (esse é ótimo), coletando dicas por aí, gravando CDs com descobertas hiper mega fantásticas. Dó máxima da alma que prefere TV.

Então, a boa para os ouvidos será o Copa Fest. Leia sobre no blog da Mônica Ramalho. Não vou perder. Sonzeira + vista foda do Copacabana Palace?

2009-08-18T07:49:00.000-07:00

I'M GOING WHERE THE WATER TASTES LIKE WINE

Cristiano Crochemore e Otávio Rocha (Blues Etílicos) estão tocando todas as segundas no Bukowski versão botequim e nas terças no Bar do B que fica no Mercadinho São José. Mandam muito bem. Ontem foi classe e hoje eles estão do lado de casa, não dá pra perder. Sugeri a inclusão de Canned Heat no repertório. Blues Traveler disseram que nem pensar. Hoje a mesa será bonita novamente, convoquei só easy riders. Rá!

Serviço:

Bukowski Botequim. Rua Sorocaba, 625, Botafogo, 3936-9880. Show começa às 20h. Couvert art: R$ 7,00 (opcional).

Bar do B: Rua das Laranjeiras, 90.

2009-08-14T08:35:00.000-07:00

HÉLIO JESUÍNO FALA SOBRE SUÍTE ICONOCLASTA

Acho bom vê-lo rasgar as páginas do atlas e achar ali imagens tão fortes. Ironia é para grandes como o Hélio. Não é qualquer um que pode se meter com ela sem enfiar os pés no raso, no bobinho. O trabalho do Hélio é naturalmente provocador. Não foi feito pra parede de galeria. Não se esforça, não cumprimenta. Pelo menos comigo, arranca confissões.

2009-08-13T11:10:00.000-07:00

anna amphigorously

"O amor não tem nada a ver com o coração, esse órgão repugnante, espécie de bomba d'água lotada de sangue. O amor aperta primeiro os pulmões. Não se deveria dizer 'estou com o coração partido' e sim 'estou com os pulmões sufocados'. O pulmão é o orgão mais romântico: todos os amantes pegam tuberculose; não é por acaso que foi dessa doença que Tchekhov, Kafka, D.H. Lawrence, Frédéric Chopin, George Orwell e Santa Tereza de Lisieux morreram; quanto a Camus, Moravia, Boudard, Marie Bashkirtseff e Katherine Mansfield, teriam escrito os mesmos livros sem essa infecção? Além disso, ao que se sabe, a Dama das Camélias não morreu de infarto do miocárdio; essa punição é reservada aos arrivistas estressados, não aos sentimentais apaixonados."

(29,99 do Fredéric Beigbeder. esse trecho é uma exceção do climão sacana do livro.)

2009-08-12T07:13:00.000-07:00

"A cidade de vidro" de Auster por Duytter & Jef Aérosol, 2008

Auster is brilliant at evoking our contemporary urban dystopia: lives without money, confined to single rooms; the stable balance of human relations torn apart or imprisoned by numbing regularity. He is a lapidary recorder of our anxieties, from the petty annoyances of the everyday, to insomniac nights, to the maw of loneliness, to the scary fluidity of identity, to the always lurking possibility of cataclysm.

Mais aqui.

2009-08-12T07:06:00.000-07:00

THE DOT AND THE LINE

2009-08-11T08:57:00.000-07:00

beth retro

choram aqui somente árvores
delas se alimentam
as noites cegas em que me perdi
com suas podas -
há dois anos
carros passam na mesma velocidade
como os amores nas fases de Gávea
lentamente transitórios, pouco mais que
vinte caixas de bolinhas, três novos prédios
e essa população inédita no mesmo bar mais barato do bairro
(onde estão os édens improvisados?
as noites foram feitas pra isso, imbecis)
sento nesse enorme sol
e sonho só do tronco pra cima
de vez em quando anotando a bizarrice do mundo
(que não para de girar)
como uma pessoa sozinha deve estar fazendo agora
na Nova Caledônia, em Garopaba ou em Étretat

7/8/9
sem reflexão e revisão
apenas transcrevi de um papel solto.

2009-08-03T00:02:00.000-07:00

2009-07-30T13:15:00.000-07:00

Amanhã viajo pra Minas. Sábado vamos comemorar os 50 anos do meu pai. Meu pai é um grande cara. Vou poder abracá-lo e dizer isso olhando nos meus olhos-matriz. Estou muito feliz por poder ir, mas ficar só o final de semana com a família é sacanagem com o coração. Eu acho.

E na segunda tem exposição do Hélio, querido amigo. O convite está abaixo, com os desenhos ducaralho. Apareçam. Comecem a semana vendo coisa boa.

2009-07-21T19:15:00.000-07:00

"Antes de mais, pergunta-te 'O que é que eu quero que aconteça?'"
- James Lee Stanley

A semana acontece deliciosa. Isso porque sábado e domingo foram dias de muito silêncio dentro da minha pessoinha. Uma beleza. Domingo de muita chuva na serra, Milan e Brigite apareceram por lá com bebidas e comida, justamente quando nosso estoque de vinho já beirava o fim. Richard anotava as novas palavras que aprendia em português. Um francês, uma alemã e três brasileiros como professores, rapidamente ele parecia exausto com todos aqueles sentidos, construções, exemplos. Várias canons pela mesa, as pilhas da minha acabaram depois de dois anos e muitas fotos. Fiquei observando a neblina durante horas, os rascunhos de galhos que surgem com ela. Tudo muito acertado, tudo muito bom. A TV que ninguém liga, as frutas para os bichos sendo esculpidas sem testemunhas, o banho de cachoeira sozinha e os desenhos com lápis-aquarela. Dancei rumba, Seu Forbal tocou gaita e cantou em pé abrindo os braços. Ontem foi aniversário do Marcelo e despedida do João que volta a morar no sul. Entre uma fatia de torta suiça com vela improvisada e abraços de saudade precoce, estavam meus grandes amigos. E toda aquela atmosfera que adoro ficar imersa - ah, se pudesse, tempo integral. Dessa vez, mais calada. Só os olhos que se distraíram da tigela de sopa e a minha curiosidade foram acontecimentos. No mais, estava tudo ali - a melhor mesa de bar na cadência de sempre. Os achismos mais convictos e bonitos pra nossa importância. O caminho da amenidade até algum corpo se erguer para o passional e as letras de música encerrarem a noite como um abraço de cellophane.

(João, que Porto Alegre cuide de ti!)

Saiu na Piauí desse mês uma matéria sobre o Milan e também suas fotos de Brasília nos anos 50. Fotógrafo francês, veio criança pro Brasil, praticamente estréia o uso da fotografia colorida na publicidade, registra o Rio assim:

No começo de Agosto, acontece a exposição do Hélio na ABL. Depois divulgo data e horário aqui com um dos desenhos, pra vocês verem o quanto vale à pena ir.

É, o texto (piegas?) era só pra dizer que está tudo muito bem.

2009-07-10T07:18:00.000-07:00

SACRO

quando desejo colocar-te calmo
descansando no centro da minha memória
sopraninos suspendem a testa, absolvem
com a minha paz
sua construção inóspita
e a estampa desenhada de mau gosto
e nós, agora pássaros saltando de beirais distantes
atravessamos uma vez a grande pedra até que em seu topo
encostamos as asas amavelmente
um encontro afônico e para o bem do universo
- como se com nossos corpos despercebidos, lá em cima
surgisse a nova natureza feita do que melhor em você
sou eu

2009-07-06T18:36:00.000-07:00

O fato é que enquanto leio sobre Minas Gerais para escrever 50 roteiros até sexta, meu amigo Zito monta um estúdio no cômodo ao lado e grava Mundo Meu. Letra, voz, baixo, bateria, guitarra, programação musical, teclado feitos por ele. A madrugada de hoje vai ser quente - dá-lhe café e Rivotril.

2009-07-02T08:59:00.000-07:00

Os grandes amantes escrevem escrevem e com tinta invisível e ferozes criptogramas
interpelam os que chegarão em tempos mais ditosos – Ó vós todos
daqui deste mundo de mudez inerte desde este grande sem sentido
deste mundo tão feio desde algo tão vulgar
como este mundo daqui deste mundo
televisionado ao vivo e diretamente nós vos saudamos
Muitas felicidades
Porque o que hoje se diz a partir de dois solitários
corações dementes
saberá dizê-los em voz alta o amanhã desde muitos milhões desde todos

- trecho de Montserrat Alvarez, que está na última edição da Revista Coyote, e foto de Indiana Caba.

2009-06-29T13:57:00.000-07:00

AOS UBERLANDENSES

CULTURA EM MOVIMENTO DECRESCENTE

A vida cultural em Uberlândia está engatinhando? Há 10 anos, na minha adolescência, as opções de diversão eram pouquíssimas além de duas boates que variavam sua programação musical entre pop rock e house. Existia um lugarzinho underground aqui, outro ali, que, na verdade, não durava mais de 6 meses. Como eu nunca fui fã de me jogar na pista ouvindo versões nojentas de Sweet Child O'Mine, extravasei todo o ânimo típico da idade em festas malucas na casa de amigos, ouvindo bandas independentes em quintais alheios ou envolvida em alguma produção mambembe para levar pra cidade quem a galerinha gostava. As intenções eram maravilhosas e, juro, geralmente nossas idéias davam certo.

Produzi a primeira festa aos 14 anos - lotação máxima, rock'n'roll nas caixas, policiais na porta, exatamente como eu gostaria que fosse a estréia do que mais tarde seria minha profissão. Nas mesas de bar, nos dias mais pacatos que o usual, falávamos absurdamente mal daquela realidade provinciana. Garotos vestidos de cowboy (calças Wrangler marcando as bolas) querendo agir como paulistanos, garotas metidas à moderninhas mas que na verdade carregavam na calcinha a rígida moral das famílias mineiras, uma explosão de sobrenomes que naquele tempo já eram sinônimos de falência, festas caras e importadas. Festa do Pijama, Festa da Marcinha, as festas do Clube Praia, as festas do Uberlândia Clube e as duas boates que já falei, London e Poison.

Era o que tínhamos e só hoje, exatamente hoje, descubro que éramos mais felizes quando precisávamos criar com muita honestidade outras alternativas. Depois que eu já estava morando sozinha no Rio de Janeiro, onde estou até hoje batalhando pelo meu ganha pão como produtora e roteirista, me contaram que abriram o Goma, espaço com uma programação bacana que alimentava o movimento independente.

A cidade parecia respirar aliviada. Além do Goma, os amigos daquele tempo que não fizeram as malas criaram zines, blogs, novas bandas ou as velhas foram pra frente. Tudo muito lindo, como comecei a acreditar depois de rápidas visitas. Os garotos gostavam de ser uberlandenses, as garotas eram mesmo moderninhas e falavam agora de Caio Fernando Abreu, os sobrenomes eram descartáveis, as festas rolavam como sempre sonhamos. Tanto que nós, da velha guarda, queríamos aproveitar a cena e, em pouco tempo, descobrimos que a negociação com o Goma é igual ou pior que a existente do outro lado da rua, no sobrevivente London. O slogan "Cultura em Movimento" começou a empacar aí, quando você, como produtor/entusiasta, apresenta um projeto legal mas precisa de parceria e bom senso, afinal irá lotar a casa com um artista que garante público, e eles querem apenas arrancar seu couro te chamando de brother. Tá, você pode me contar em voz alta que o capitalismo chegou há um bom tempo, que isso e aquilo. Certo.

Mas o que me deixa indignada são as máscaras. O London é um lugar escroto? É. Sempre soubemos disso. Sempre foi bastante claro que o interesse do Davi eram festinhas ruins mas que ficavam abarrotadas de adolescentes ouvindo covers horrendos. Surpresa pra alguém? O Goma usa maquiagem, observação que ouvi na última mesa de bar que sentei na cidade e que infelizmente sou obrigada a concordar. Meia dúzia de pessoas já comandam a programação de lá com festinhas hypes, DJs e músicos recebem um cachet ridículo e a desculpa é a mesma quando a gente não entende a equação deles (lugar sempre cheio = pouca grana no caixa?).

O Goma abrigou projetos admiráveis. Conexão Vivo foi uma parada válida. Chacal saiu do Goma comparando-o com o Bowery Poetry Club, mas eu aposto que esse arrebatamento se deu muito mais pela vibração da galera (essa que esperava há anos por um lugar decente pra mostrar o que faz, pra absorver outras pessoas, pra ouvir), pela decoração cult do lugar tão próxima dos points intelectuais das grandes cidades e porque Chacal não precisou confiar financeiramente na parceria com Goma e não ficou por lá tempo necessário para romper as cores fluorescentes das primeiras impressões. Voltei de Porto Alegre apaixonada pela cidade, pelos portoalegrenses, mas não sou capaz de desvendar em cinco dias como a cultura se move ali, os bastidores! O Rio adoece Chacal e Uberlândia me adoece porque lá é meu terreiro.

Em Abril organizei o lançamento de "dente de leão" no Goma, meu segundo livro, depois que um amigo disse que no lugar que eu já tinha acertado tudo, no Bonsai, o dono era esquentadinho e tinha tratado muito mal um casal homossexual. Abortei Bonsai e fechei um sábado com Goma. Eu e convidados ficaríamos na parte do bar, o lançamento iria até 22h (antes de começar a festa Pop!Justice) e eu não usaria funcionários extras da casa. O livro seria vendido no caixa, pago em dinheiro para não dificultar o acerto e 100% do valor seria meu. OK. O lançamento foi razoável porque eu criei muita expectativa antes de conversar com a galera nova, que despejava adjetivos engraçados para a capa do livro que era simplesmente P&B. Quando ouvi que a capa era soft, palavra que leio geralmente em embalagens de amaciantes, peguei a bolsa e fui pro bar de um amigo tomar umas. Mas a presença de algumas pessoas valeram ouro, só não fiquei totalmente satisfeita. Tenho o direito, poxa.

Além do vão que parecia existir entre o livro e a maioria das pessoas, aquela encenação que pouco me agrada, esse episódio me deixa particularmente decepcionada:

Gosto de música jamaicana e queria curtir com meus amigos antes do evento mais formal, então chequei a possibilidade de fazer na quinta anterior ao lançamento uma festa com Interferência Sistema de Som, sound system do Rio que gosto bastante, porque na época namorava um dos integrantes, ele já iria pra Uberlândia e o João topava ir mesmo sem o Goma custear a produção. Goma topou, claro. A gente pagaria 50% do equipamento, João arcou com sua passagem e 14 horas de viagem, hospedagem e comida na casa dos meus pais e investimos na qualidade da festa pagando sozinhos a gasolina do pessoal que traria de Uberaba o MC Eremita e do MC Puff. Tudo bem, aceitamos as condições pela diversão. No último dia da minha estadia em Uberlândia fui receber a porcentagem irrisória do ISS e a grana dos livros vendidos. A produção do Goma pagou menos de 50% do combinado dizendo que não tinha mais dinheiro no cofre, mesmo eu tendo ido no dia e horário que eles combinaram. Falaram que iam depositar o restante, sumiram, mandei e-mails, financeiro me respondeu que estavam sem grana esperando que depois do Festival Goma pudessem arcar com as responsabilidades, respondi à enrolação pedindo que pelo menos que não mentissem sobre o valor que eles pagam "só pra abrir a casa" porque eu sou produtora e por aquele valor conseguiria negociar até com Circo Voador. Enfim, até agora nada e quase 3 meses de atraso tem nome.

Sabe, um amigo me cobrou por eu não ter escrito um agradecimento ao Goma e achou que eu ter citado no blog apenas esse lance da capa significava não incentivar a cultura uberlandense que, segundo ele, é ainda uma criança e precisa ter a atenção cobrada com reserva. Respondi que se a cidade era mesmo uma criança sou daquelas mães que batem em público, mas hoje tenho uma outra percepção: A cultura em Uberlândia e a maioria dos envolvidos na sua divulgação quer que a cidade fale gugudada pra sempre. Uberlândia foi criança quando o pessoal ralou pelo Rock do Padero, palco montado no quintal de uma república onde a gente dançava hardcore de primeira com bandas da região. Essa ingenuidade que existiu na infância da cidade rendeu boas noites. Uberlândia cresceu, mas está aprisionada em um quarto (como o filho de Yubaba no filme "A viagem de Chihiro", he). Minha cidade já deveria ter uma cena repleta de profissionais, uma produção que combina horário e paga o cachet porque planeja o montante que está em seu cofre. Uberlândia merece uma produção cultural que responda e-mails, que ligue renegociando prazos, que não dê calotes. Uberlândia merece um Cultblog onde um colaborador não confira a autoria de um texto tosco à Veríssimo sem que isso passe pela séria averiguação dos editores. Uma pena já ouvir previsões sobre o fim do Goma assim que existir uma segunda opção. Nós somos exigentes sim, talvez porque há 10 anos tínhamos coragem de assumir a nossa bagunça. Mas eu não desisto, é sério. Nem de pegar a grana do caixa do Goma que é referente ao trabalho de dois músicos e uma escritora. Porra.

2009-06-19T09:34:00.000-07:00

PAUL AUSTER LÊ HOMEM NO ESCURO

Terminei a leitura ontem.

August Brill não dormia e eu, quando conseguia pegar no sono, sonhava com seus olhos abertos. Os amigos, além de terem escutado muito a respeito do livro, tiveram que aturar minhas próprias narrativas sobre Brick, Miriam e especialmente Katya.

Agora é hora de Animal Agonizante do Roth e de rezar pra esse tersol que apareceu justo numa sexta-feira não bancar o insistente.

2009-06-16T14:44:00.000-07:00

RECONSTRUIR UM PARQUE DE DIVERSÃO NÃO É FÁCIL

2009-06-05T10:33:00.000-07:00

GUNS OF NAVARONE, SKATALITES

Meu final de semana vai começar hoje.
Com o show desses caras no Circo Voador.

2009-06-03T19:27:00.000-07:00

MY HEART BELONGS TO DADDY COM EARTHA KITT, 1957

Saudade grande do meu que não vejo há dois meses.

2009-05-29T07:34:00.000-07:00

RAFAEL SICA

Gosto muito das tiras dele. Conheci os desenhos de Sica na Piauí e depois fui buscá-los nas Tarjas Pretas que vivem no meu banheiro. Na revista "O Grito!" tem uma entrevista (do ano passado) com o cara:

Com uma tira diária, como é seu método de trabalho, sua rotina?

Nunca bato cabeça na frente de folha em branco. Tenho muita coisa anotada e desenhos rabiscados em papéis soltos. Não deixo pra resolver na hora, porque não consigo. Fui descobrindo meus limites com o tempo. Tudo pra não transformar o que me dá prazer numa choradeira.

Pra continuar lendo, clique aqui.

E favorite o blog.

2009-05-26T18:13:00.000-07:00

SÓ É PRECISO

perdida nem se sumissem
códigos estúpidos que dei pro sr. tempo
e aquela sequência de pintas
um desenho infantil cortando
a ponta do indicador, força armada
em domicílio:
congelados diversos e
os nomes que me dei trepando
- o que resiste nessa solidão
que de perene não só me tem
na cama encerrando o caso no ar
pra poder dormir com os anjos
mesmo sem querer

2009-05-25T18:29:00.001-07:00

SAME LOVE - WILL OLDHAM

2009-05-22T14:23:00.000-07:00

JORNAL ZERO HORA - PORTO ALEGRE

A África e a condição feminina em versos

Uma editora porto-alegrense administrada por poetas e com a proposta de colocar a poesia contemporânea nas prateleiras. É a Éblis, parceria entre os porto-alegrenses Ronald Augusto e Ronaldo Machado, que está lançando dois novos livros: Dente de Leão, de Cecília Borges, e Congo Negro, de Vachel Lindsay

Congo Negro, do norte-americano Vachel Lindsay (1879 – 1931), é o primeiro livro da Éblis a apresentar uma tradução. Arrebatado e militante, é um poema para ser lido em voz alta, e para tanto traz marcações laterais que determinam o ritmo e o “andamento” da leitura. Experimento de cultura negra de um poeta branco, é um brado sobre a cultura africana, seu massacre pela colonização branca cristã e sua tenaz persistência.

Já Dente de Leão traz 25 poemas da mineira radicada no Rio Cecília Borges. Duas dezenas e meia de instantâneos da condição feminina em um tom que vai do irônico ao lírico, versos que alternam entre emoção e uma ríspidez expressa na síntaxe telegráfica.

Os dois livros somam-se a cinco já lançados pela editora em dois anos: Desde sua origem em 2007, a Éblis publicou No Assoalho Duro, de Ronald Augusto, e Solecidades, de Ronaldo Machado – os dois sócios da editora –, 51 Mendicantos, do santista Paulo de Toledo, Camisa Qual, do cearense Candido Rolim, e Passeios na Floresta, do paranaense Ademir Demarchi, mostrando uma vocação do selo de buscar um diálogo amplo e além do regional com a poesia brasileira. As tiragens são limitadas – 300 exemplares em média – mas a intenção é clara: marcar um espaço para a publicação de poesia, gênero considerado veneno de prateleira pelas grandes editoras.

– O público da poesia existe. Claro que não é o mesmo da prosa, é menor, segmentado, mas existe. Por isso a gente publica os livros com edições quase artesanais – explica Ronald Augusto.

2009-05-22T08:17:00.000-07:00

LIGUEI E MANDEI NA LATA

- Ô, Johny, cê tá meio deslocado na festinha.

Partiu pra minha casa?

2009-05-20T09:58:00.000-07:00

Estarei lá. Não li "O filho da mãe" ainda. Estou quase na metade do romance do Daniel Galera, dividindo a leitura de "Cordilheira" com "Homem no Escuro" do Auster. As impressões ainda são muito rasas, já que estou na página cinqüenta e poucos dos dois livros. Falarei depois.

Em Porto Alegre fui ao show dos PoETs, banda dos poetas Ronald Augusto, Ricardo Silvestrin e Alexandre Brito. Gostei de várias letras, "Descarrego" é a preferida. Devido às palas do Internet Explorer (as usual), não consigo copiar o html do youtube pra inserir um clipe deles nesse post, mas é só clicar aqui, abusar também dos links acima e ser feliz.

Vou formatar esse computador amanhã, eu juro. Windows Vista é um lixo mesmo.

2009-05-18T15:14:00.000-07:00

AFUDÊ

Depois de cinco dias em Porto Alegre volto pro Rio com ótimas impressões. O lançamento foi especial: gente bacana, bons papos. João, meu amigo de Bagé que mora no Rio e que me acompanhou na viagem, topou cantar algumas poesias que ele e Bruno estão musicando. Acho que o pessoal se divertiu, eu fiquei super emocionada. Os editores da Éblis, Ronald Augusto e Ronaldo Machado, me receberam muito bem. Agradeço o carinho imenso que tiveram comigo, a primeira menina publicada pela editora, e espero ter feito bonito pra marcar essa estréia numa trajetória com certeza ainda longa e corajosa para eles e pra mim. Juninho me hospedou sem saber quem eu era e agora temos mais que um amigo em comum - vimos o dia nascendo na janela enquanto estávamos batendo papo, falando de vida. Brindamos várias vezes nossas esperanças; às vezes esquecemos que, na verdade, somos otimistas pra caralho. Uma delícia fazer novos amigos, iniciar diálogos - a expectativa era essa e foi cumprida.

2009-05-15T12:24:00.000-07:00

DIÁRIO DO NORDESTE

Coluna do Carlos Augusto Lima

Três estações do poema

O ponto de partida é o centro daquilo que chamamos poema. Uma insistência. Uma urgência ainda e muito necessária, ao que parece. Aquilo que chamamos verso, desconfigurado, normatizado, formalista ou experimento, isso já não importa. Interessa ser ele mesmo, poema, verso, ainda. Meu ponto de partida é esse trilho, senda, vereda, picada aberta pela palavra. Uma visita a três estações do poema, três livros bonitos de vozes femininas, onde o gênero, mesmo marca de corte, importa bem pouco. A palavra ganha ante qualquer suspeição de limite, categoria, feição disso ou daquilo. Melhor ainda, quando essas três produções passam à margem, pelas bordas do que é eletivo na literatura contemporânea e seus cercos, suas escolhas, apadrinhamentos e acertos de última hora. Quem quiser, pode muito bem me acompanhar. Estamos de partida.

Primeira estação

Dalila Teles Veras. Este nome já freqüentou esta coluna antes, numa conversa rápida, num rastreamento que andei tratando a respeito do que é possibilidade de livro, projeto de livro e publicar, pois Dalila está à frente da Alpharrábio Editora e Livraria, uma boa ideia de livraria-sebo-selo editorial em Santo André, São Paulo. Mas Dalila Teles Veras também escreve e acaba de publicar seu mais recente livro de poemas “Retratos Falhados” (Escrituras, 2009), que reúne três plaquetes anteriores lançadas pelo selo Alpharrábio, inclusive a série “Pecados”, uma bonita caixa, ou melhor, um bonito livro-objeto contendo sete poemas ilustrados por artistas amigos da autora, cada, com tiragem limitada. Dalila nasceu em Funchal, Ilha da Madeira, mas vive há mais de quatro décadas no Brasil. Apesar de sua confessa influência da lírica e da tradição poética lusitana, qualquer associação mais imediata com essa mesma tradição, com um olhar mais reducionista, deve ser visto com muito cuidado, principalmente neste recente livro. Se estão presentes um carregamento de lirismo e memória, também está nos seus ´Retratos Falhados´ uma arrebatadora visão de urbanidade, um enclausuramento lingüístico típico da escrita contemporânea, muitas vezes um quase silenciar. Estão presentes ainda as imagens da doença, a dor, a presentificação da morte, a espera, a chegada e um luto muito particularizado. Porém, não tomemos como algo de essencialmente negativo, pois seus versos são antes questionadores, uma forma de pensar os limites, o poder sobre a combinação vida-morte, o poder sobre a idéia de cura e a nossa fragilidade diante do que é finito.

Segunda estação

Também já tratei aqui de um projeto bonito de editoração lá de Porto Alegre capitaneado por Ronald Augusto e Ronaldo Machado, chamada Editora Éblis. Importantíssimo gesto da distância, da margem, de um outro circuito para o poema. Da Éblis já saíram livros de Cândido Rolim (Camisa Qual), Ademir Demarchi (Passeios na floresta), Paulo de Toledo (51 Medicamentos) e dos próprios Ronald (No assoalho branco) e Ronaldo (Solecidades). Mais recente e agora, a editora lança ´Dente de Leão´, de Cecília Borges, que já publicou ´Resposta´ e assina o blog: http://www.cecilia-borges.blogsot.com/, além de residir no Rio de Janeiro, e daí eu não conseguir deixar de associar sua escrita, os poemas que se mostram, com um certo ar de quase despojamento, uma confissão vívida, alegre porém marcada por profunda acidez. Amargor? Quem sabe, mas muito vivo, como disse. Difícil para mim deixar de associar, conectar, ´linkar´ a poesia de Cecília Borges dizendo: ´como é bom saber que/ logo vou te ver/ meu sapato listrado pode saltar/ entre turistas chineses engraçadinhos/ e compromissos/ só para te encontrar/ nesse bairro de pronúncia gostosa:/ te vejo no Leblon, amor, Leblon´, a algo que me remeta, me lembre os versos desbocados e lindos de Ledusha Spinardi. Ledusha, por favor, mande-me notícias! E no fundo, tudo isso é muito bom, como é bom saber da metáfora possível para o desejo, o encontro, o cair fora presente nestes versos afiados como dentes de leão faminto e brabo. Cecília escreve como quem manda um recado, que é quase uma provocação, mas também um atestado de uma tristeza, um samba bonito. E agora, o condutor anuncia uma outra estação.

Terceira estação

Esta é a última parada. Já devia tê-la tratado, escrito bem antes. Chama-se Outras Palavras/Otras Palabras (7 Letras, 2008), belo livro bilíngue da carioca Diana Araujo Pereira, publicado ainda nos finais de 2008 mas, que só agora, com o devido tempo, pois cada coisa merece este mesmo sintoma chamado tempo, faço mover nesta coluna. Poesia? Talvez. Posso tratar como poema? Quem sabe. Mas nomear o que escreve Diana é detalhar, explicar, classificar demais e aqui não cabe isso. Inscrições. Isso! Inscrições carregadas de sentido e reflexão a partir daquilo que é palavra. Para início de livro e conversa: ´Escrevo da beira de um nome que não é meu´. Talvez escreva como uma proposição de abismo que é uma rota para quem se arrisca a tratar das palavras, dizer das coisas do mundo. Diana busca uma imagem essencial com suas inscrições, uma idéia primeira da palavra que é o suporte da vida, dos sentidos onde tudo está ao redor. Do sentido até do que falta. Eis o chamado do abismo: ´Um nome que me falta, o rosto que me escapa´. O perigo aqui é o esquecimento, o nome que não se diz, não se pode dizer. Um nome que se apaga: ´Riscado o nome, o que sombra de ti mesmo?´, pergunta. Em suma: a palavra que dá substância e significado à vida e a mesma que faz dessa mesma vida corpo fugidio, um nada, desaparecimento, quando não é possível dizer. Mas agora não é mais. Deixo vocês com o silêncio. Este é o final da linha, preciso descer.

2009-05-05T16:10:00.001-07:00

DENTE DE LEÃO NA LIVRARIA ODEON

Praça Floriano, 7 - Mezanino do Cinema Odeon
Cinelândia, Rio

2009-05-04T16:04:00.000-07:00

SOBRE MINHAS HORAS QUEM EXPLICA É LYGIA julie morstad

"ô! delícia beber sem testemunhas, algodoada no chão feito astronauta do espaço, a nave desligada, tudo desligado. Invisível. O que já é uma proeza nesse planeta habitado por gente visível demais, gente tão solicitante, olha meu cabelo! olha o meu sapato! olha aqui meu rabo! E pode acontecer que às vezes a gente não tem vontade de ver rabo nenhum." As Horas Nuas, Lygia Fagundes Telles

2009-04-29T13:40:00.000-07:00

SAIU HOJE NO JORNAL DA PARAÍBA

Jornal da Paraíba - 29/04/09 - coluna JP Críticas

Astier Basílio, o crítico do JP, não apareceu nesse blog ontem e isso me deixa ainda mais feliz. Ele já é de casa há um bom tempo e é legal receber boas impressões de alguém que acompanhou tanta coisa por aqui - mudanças na linguagem, ousadias, erros.

Só nos desencontramos para cervejas e esfihas na visita que ele fez ao Rio com sua esposa - na próxima, não escapam!

2009-04-18T16:41:00.000-07:00

ETERNOS QUE NEM UMA FUGA DE BACH (MANOEL DE BARROS)

2009-04-17T21:54:00.000-07:00

ÁGUA LÍRICA DOS CÓRREGOS NÃO SE VENDE EM FARMÁCIA (MANOEL DE BARROS)

2009-04-17T06:41:00.000-07:00

Dia 13/05 chego em Porto Alegre pra dar uma entrevista pro programa "Estação Cultura" (TVE/RS), FM Cultura e também pra rádio da UFRGS. Dia 15 estarei na Palavraria.
Procuro voluntários para o tour "the best of" portoalegrense: melhor churrasco da região, melhor lugar pra tomar todas (...). Se existir algum leitor de Porto Alegre, levante a mão por favor!

2009-04-14T12:10:00.000-07:00

AMANHÃ É RIO

lançamento dente de leão no cinemathèque

começa 19:30h
de graça até 21h
depois cobram entrada do show da banda pelvs (R$12 lista amiga, R$16 normal)

livro: R$20

espero vocês!

2009-04-14T11:51:00.000-07:00

ONDE COMPRAR DENTE DE LEÃO EM UBERLÂNDIA?

lá tá valendo 20 pilas.

2009-04-06T17:50:00.000-07:00

ORAÇÃO DA SEMANA:

Tom Waits - Chocolate Jesus

Dica do Zito Ribeiro, que está rezando comigo.

Contra invejosos, desinteressantes, espíritos ruins e sóbrios.

2009-04-06T07:47:00.001-07:00

DENTE DE LEÃO

Além de lançar "dente de leão" em Uberlândia e no Rio esse mês, a editora me mandou ontem data/local do lançamento em Porto Alegre. Segue aí com o release dos editores:

Dente de leão é o sexto título da bem-sucedida coleção poesia e o segundo livro de Cecília Borges, mineira que reside no Rio de Janeiro. Trata-se de um conjunto de 25 poemas onde o feminino, por um viés felizmente auto-irônico, articula-se a partir de uma série de takes que alternam cenas intimistas e o cotidiano dos cenários urbanos, boêmios e litorâneos até, todos marcadamente cariocas. Cecília une tais cenas e cenários, mostrando-os como formas de linguagem de desejos, fracassos e pequenas vitórias formando e deformando um sujeito que ruma em direção à vida, mesmo quando ela não corre a seu favor, lembrando, neste ponto, a trilogia das cores de Krzysztof Kieslowski. Desvelando espaços da intimidade numa certa "crônica da vida privada", o sujeito poético que fala se deixa ver, instigando o voyeurismo de cada leitor, e se entrega a confissões nem sempre confiáveis, eis que tudo é simulacro (...)"

LANÇAMENTOS

11 DE ABRIL - UBERLÂNDIA - Goma, Av. Floriano Peixoto, 12 - 20 horas
15 DE ABRIL - RIO DE JANEIRO - Cinemathèque , Rua Voluntários da Pátria, 53 - 19 horas
15 DE MAIO - PORTO ALEGRE - Palavraria, Rua Vasco da Gama, 165 - 19 horas

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Estou animada pra dividir esse momento com pessoas que valem à pena. Não tenho pretensão maior que isso. O livro tem apenas 25 poesias, a capa padrão da Coleção Poesia da Ed. Éblis e espero ter acertado na seleção do material - algumas poesias são inéditas.

Quem quiser aparecer, será muito bem vindo. Bate papo, bebidinhas e serenidade é o mantra da hora.

2009-03-23T22:24:00.000-07:00

Marlene Dumas

estava ali sozinha pela primeira vez, em anos
não adiantaria querer nada de extrema urgência
nem distante há sinal de festa
só um grito que invento com o silêncio –
estar nua e muda é pra mim a mesma coisa
a mesma sensação de espera por
rezando salve rainhas em código
asfixio a língua com meu pulso esquerdo
não há graça em gemer e chorar
sem companhia

2009-03-18T11:56:00.000-07:00

HOJE

2009-03-14T09:50:00.000-07:00

PARA DIAS QUENTES

2009-02-16T04:30:00.000-08:00

Stencil do Above

top ten

pedaço de metal cravado entre os dentes,
afirmo que assim posso atravessar o atlântico de barquinho
e te olho com uma outra grande proposta (de proteção).
deu no jornal dessa manhã
todos os meus desejos numerados de 10 até 1
e uma foto de perfil lado esquerdo -
na pele,
denúncias pessoais e intransferíveis
como a sua existência em mim,
nome completo assinando o rosto.

2009-02-11T04:28:00.000-08:00

YOU DON'T KNOW ENGLISH
NOR FLYING

You were a bird such as those that keep falling on backyards
unsafe, though handsome
need to be fed, and need a few flying charts.
You are a man who need to be given orders, and,
with a touch of tenderness I gave them to you,
but nothing can fill up a cracked bucket
as courage suffers making company
to the silly impressions about love.
You will never depart, birdy.
Because your home still is that boring nest of yours,
which hosts you,
supports your fear of being someone beyond commonness,
think your charming dumbness is funny,
you who can’t accentuate your own existence
and devours your youth through the other’s shoulders.
You will never leave, dear
because you’ve been sitting at the same place for years,
with friends surrounded by dullness,
grays and browns install themselves on your table,
the old wine must now taste like tea,
love probably seems eternal,
but as fast as my glory, tiredness shall come.
Big and hollow skull, mommy’s heart,
exalted sex by talks of inheritance,
little blues, plural and freedom
I replaced you by life in excess
and now I write in a language you can’t even read in.

2009-02-09T09:13:00.000-08:00

GRANDES

Estéfani e Cirlei foram meus professores de redação e literatura no colegial e a eles devo o primeiro contato realmente intenso com a leitura e escrita de poesia. Devo mais, aliás. É que ainda hoje, agora grandes amigos, eles só sabem aumentar a dívida. Estéfani escreveu sobre a minha poesia aqui:

2009-02-02T04:02:00.000-08:00

COMA FEBRIL

A poesia Febril virou comida. Luiz Casado, amigo que edita o Cozinha Junkie e ensina universitários bêbados a terem decência em suas aventuras culinárias sem arruinarem com a grana da sagraaada cerveja, fez essa homenagem. Escolheu uma poesia minha, criou a receita e garantiu que ficou melhor que esperava. Em seu blog explica o porquê dessa seleção de ingredientes e eu fiquei super honrada. Há tempos tivemos essa idéia, mas nos últimos meses Luiz tinha aderido novamente à vida nômade e estava sem fogão fixo. Agora foi. Nesse site está hospedada a entrevista pra Rádio Cultura FM (Brasília 100,9), onde ele transborda serenidade em frases como "eu só comia porcaria e tinha pouca grana", "economizando pra cervejinha do final de semana" confrontando com a voz estridente da jornalista que jura que o CJ sugere somente pratos saudáveis.

Degustem, povo!
E fica minha dica: convidem para o jantar aquele garoto/garota que te leva aos 40 graus.

FEBRIL por Luiz Casado

Ingredientes:

300g de pernil de porco em cubos

1 dente de alho

1 pimenta dedo de moça, cortada sem semente

100gs de repolho cortado em tiras

meia manga firme cortada em cubos

curry, sal, shoyu à gosto

15ml de saquê

1 folha de limoeiro

75ml de leite de coco

óleo ou azeite

5 folhas de hortelã

Modo de Preparo:

Em uma wok (pode ser em frigideira normal), coloque o óleo em fogo alto, refogue a carne com o curry, junte o alho, a pimenta, deixe dourar o alho, coloque a folha de limoeiro rasgada, deixe subir o cheiro, acrescente o repolho. Flambe com o saquê. Acrescente o shoyu. Coloque o leite de coco e ao levantar fervura, desligue e acrescente o hortelã rasgadinho. Sirva na hora. Acompanha bem arroz de jasmin.

2009-01-21T05:49:00.000-08:00

TURMA

Marcell, grande amigo e designer, exatamente nessa ordem, está com suas gravuras na seção ARTE no site do Páginas Vazias e algumas levam versos da poetisa que vos escreve. Essa admiração recíproca é antiga: há mais ou menos 6 anos, no meu primeiro ano de faculdade, rolou a exposição "das coisas que vimos". Na época escolhi algumas poesias, ele dedicou uma foto pra cada, dependuramos tudo em cercas que pessoas usam pra fazer galinheiros e compramos cachaças do Seu Anísio pra receber amigos e curiosos. Sucesso (mas o panfleto abaixo não nega a ingenuidade absoluta)! Pois é, PV é um zine de primeiríssima qualidade, boa idéia de amigos muito queridos, a mesma galera que leva firme e forte a banca Incêndio Discos, que divulga e vende CDs de bandas independentes. Marquinho arrebenta na bateria da U-Ganga e o Pudim na fantasia de aranha negra circulando por Uberlândia alcoolizado em dias úteis.

Pra falar a verdade, eu tenho um bando de amigos que fazem coisas legais mas o espaço jabá is over por hoje.

2009-01-21T04:34:00.000-08:00

febril

como é bom saber que
logo vou te ver
meu sapato listrado pode saltar
entre turistas chineses engraçadinhos
e compromissos
só pra te encontrar
nesse bairro de pronúncia gostosa:
te vejo no leblon, amor, leblon.
parece que sinto arrepio toda hora
mesmo no dia mais quente do ano
como falaram na tevê
porque me olhando de longe
andando pela ataulfo dessa maneira febril
fico metade linda, metade boba
mas é o amor, leblon, é o amor -
e eu sei.

2009-01-07T04:19:00.000-08:00

DOISMIL
ENOVE

2008-12-18T04:02:00.000-08:00

só me ligo em

ganhar sonhos com açúcar refinado

e fazer testes diários no coração -

átrio tal, ventrículo tal, aorta

(...)

tudo funcionando, meu bem

2008-11-28T09:16:00.000-08:00

lodge em chinatown. foto roubada daqui

TORRADA PETRÓPOLIS

ontem era dia de pedir pra você
aprender a letra de baby,it's cold outside
pra ver se caio na real
esse medo de saltar agora
durante a noite, drinks
só pra não admitir que queria amanhecer
beijo na minha nuca,
depois olho pra você
bom dia, queria saber
se eu dissesse estou me apaixonando
você ficaria pro café?

2008-11-23T12:08:00.000-08:00

NOVO CHICO

Como se eu encontrasse agora
um riacho.
De mar: imensidade tonta
andei de saco cheio.
Gostoso deve ser miudeza:
farelo crocante de pão
e restinho de café na xícara que por localidade ganha mais açúcar.
Tem dia que pego meu modesto barco
atravesso de cá pra lá, de lá pra cá,
costuro as margens em poucas horas,
penso sem obrigação em desencardir algumas peças,
desmereço:
porque até no amor nenhum rasgão ou sujidade me desembeleza.

Descobri que sou mais feliz agora
quando o Velho Chico, por mim diminuído na extensão,
fez-se moço, cresceu pro alto,
só pra tocar samba e me ver banhar.
Mar nenhum tem ouvido e princípio
falo pra ele e ele me pede uma vasilha
que ocê me bote aí pr'eu nunca me esparramar.

2008-10-29T05:08:00.000-07:00

LEBLON

(canal do leblon, 1936)

acordo pairando como as árvores do canal
que fazem um teto de folhas
tão miúdas, alheias à qualquer chamado de atenção.
cobertos,
humanos com megafone no peito,
sétimas intenções, pancadas,
i don't love you anymore no telefone,
crises e varandas com vista pro mar.
mas, sabe, eu acordo como as árvores do canal
e encontro meu estado nas frases:
olhar de alto e
dulce de dulce de leche.

2008-10-21T06:47:00.000-07:00

OIMELIGABEIJO

Deixa eu só falar umas coisinhas. É rapidinho. Tenho agora pouco tempo. Estou me dedicando à escrita de um conto, decidindo o nome do livro, arrumei um trabalho fixo bacanérrimo, vou redecorar minha casa mês que vem e estou super por aí. Por aqui bem menos. Por aqui ninguém bebe, fuma e nem te acha mais bonita que a Eva Green, sabe? Então, anotem: leiam poesias do turco Nazim Hikmet e saiam pra rua. Foi a dica certa de um amigo. Passo.

E dias atrás fui ao CCBB, 3ª Mostra Cinema e Direitos Humanos na América do Sul. Assisti "Ciudad de Papel", documentário da chilena Claudia Sepúlveda Luque sobre a contaminação do Santuário do Rio Cruces em Valdívia pela empresa CELCO. Leia aqui. Um dos documentários mais bem feitos que já vi: câmera esperta, montagem/edição fina, mas as 5 estrelas fica pro roteiro. O texto que amarra os acontecimentos é super bom. Realidade triste, platéia não conseguia segurar alguns "puta que pariu", se envolvia mesmo.

Conheci o Centro Cultural Cartola, fui ver a exposição dos 100 anos do poeta. Eu não sabia que ele usava óculos escuros por causa da retirada de um tumor no nariz que o fez desenvolver fotofobia. Vale a pena ir à Mangueira.

Fumando um cigarro hoje, Leblon, sentada na (mini-)Praça Cazuza, me veio na cabeça uma música dele... papai e mamãe esperando, jantando, planejando pra você um futuro normal, que mal! É isso, não é? Agora vou almoçar. Ressaca danada. Água tônicacomgeloelimão, moço!

2008-10-06T04:07:00.000-07:00

A QUOI CA SERT L'AMOUR?

2008-09-22T22:56:00.000-07:00

ZÍPER

Amava os pequenos olhos da cidade

se abrindo,

como se imaginasse ele chegando embriagado

ao último pedaço do vestido.

Devagar é a medida do quarto daquele apartamento

que a luz não alcança agora.

No nosso, cheiro de sumo de uva até sete,

o amor acende ligeiro,

adora zíper.

2008-09-17T19:00:00.000-07:00

E POR AQUI PAROU UMA TRISTEZA ESTRANHA
1962 - 2008

Este é mais um paradoxo, que a maioria das impressões e pensamentos mais importantes na vida de uma pessoa são os que passam pela cabeça tão rápido que rápido não chega nem a ser a palavra exata, eles parecem ser tão diferentes ou alheios ao tempo normal e seqüencial do relógio que rege nossas vidas e possuem tão pouco em comum com o inglês meio linear, de uma- palavra- depois- da- outra, com o qual todos nos comunicamos que poderia levar uma vida inteira, fácil, só para expôr em detalhes um segundo do conteúdo de um clarão de pensamentos e conexões etc.
- David Foster Wallace

2008-09-10T11:46:00.000-07:00

2 COISAS BOAS

Li ontem "Kafka e a boneca viajante" do espanhol Jordi Sierra i Fabra. Antes de morrer, Kafka encontrou uma menina chorando do Parque Steglitz, Berlim, porque perdera sua boneca. Comovido por aquele choro tão honesto, inventou que Brígida, a tal boneca, tinha ido viajar e ele era o carteiro das bonecas. Durante três semanas entregou à Elsi as cartas que narravam momentos mágicos da boneca em vários países e Jordi recria as cartas e essa relação real do escritor com a menina.

Incrível só de pensar que uma pessoa pôde viver essa fantasia com o Kafka, que queria evitar que o sumiço da boneca virasse um trauma. Baita sortuda. Quanta sensibilidade fez parte de sua infância e ainda ter em mãos parte da obra de um escritor tão genial...

&

Meu querido amigo Zito, depois da insistência dos amigos, edita esse blog com suas poesias. Além de ter disponibilizado vídeos onde toca violão. Ele é parceiro da minha banda, a melhor do apartamento 301 for some time. Clássicas noites do Raul e, depois de algumas garrafas de vinho, Fiona Apple resolve aparecer.

a fumaça que vaga é
uma espécie de Blitzkrieg
contra ti.
esse agora é o meu momento
depois vem o teu.
o vídeo mostrou ainda agora uma história,
mas só eu que vi.
esse é o meu momento
depois vem o teu.
teu vestido, cabelo, unha
fuça, sapato e todo teu novo aparato.
to nem aí.
esse é o meu momento
depois vem o teu.
meu café te incomoda,
mas me faz bem, tu dorme
e eu continuo aqui.
esse é o meu momento
depois vem o teu.
não suporto ponteiro, pérolas,
porcelanas, papinhos práticos,
pratos asiáticos, poetas patéticos,
passeios poéticos.
agora não tenho saco pra ti,
então, toda vez que ver-me a olhar
o que ninguém mais vê.
suma daqui.
pois é o meu momento
e depois é que vem o teu.
(Zito Ribeiro)